Les odeurs,
L'ail, le basilic, les tomates,
Le fromage de chèvre qui fond dans la poêle.
Les bruits,
L'huile qui grésille, les voix,
Les couteaux sur les planches à découper.
Les parfums,
Celui d'un vin de bordeaux,
Plus léger, celui des dames,
Les couleurs,
Le blanc, le rouge et le vert,
Un jaune pâle et du chocolat.
Les cris,
Ceux apparemment du cœur,
En filigrane, du désespoir.
Les histoires,
Toutes celles qui sont vraies
Et qui peuvent être fausses.
Les heures,
Qui passent trop vite,
Parce que l'on se sent bien.
Les visages,
Le sourire aux lèvres,
Les rires dans les yeux.
Les souvenirs
Dont on ne sait rien encore,
Peut-être vite oubliés.
Et pendant ce temps-là sur Fourpoint Woman
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