Mots-clés : Anthologie 1
Petit poucet, petit poucet,
Faut pas pousser.
Ce n’est pas mon genre
De semer
Des petits cailloux
Fussent-ils si doux,
Pour baliser une route.
Peut-être un doute?
Mais pour cela,
Je ne le fais pas.
Que je ne sache pas
Parfois prévoir,
Je ne peux pas
Dire que c'est faux.
Mais, vous n’allez pas le croire.
Ici, c’est le hasard.
Pas plus de chemin
Marqué
Que de mie de pain
Déposée.
Rien dans les mains,
Rien dans les poches,
Simplement le destin,
Est-ce si moche ?
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