Mots-clés : Anthologie 1
Il fait froid.
Nous sommes en hiver.
Tu joues avec la lumière
Des bougies allumées
Quand tu vas déposer
Une buche dans le poêle.
C’est assez ça,
Une souple démarche
Qui dessine une sarche
Autour de la pièce,
J’aime, je confesse.
S’en est même infernal.
J’ai dans la tête
Une musique cubaine,
Que suivent, certaines,
Tes ondulantes hanches
Et quand tu te penches,
Là, je me tais.
Deviennent une fête,
De simples gestes quotidiens,
Par leur séduisant maintien.
Ce n’est pas imaginé.
C’est une tendre réalité.
Que tu viens de me donner.
