Mots-clés : Anthologie 1
L’atome mesure le temps, Mais qu’importe,
Si le temps s’encourt Au rythme d’un roman.
Les secondes sont imprécises, Mesurées de la sorte,
Elles ne peuvent de la nuit et du jour Jouer les rubalises.
La vie n’est pas affaire D’un neutre chronographe,
Aux subtiles roues, Aux aiguilles régulières.
Des instants élastiques, Finalement digraphes,
Rempli de trous, Pompeux, éléatiques.
Il est des moments Qui trépassent si vite
Nommées petites morts En d’autres temps
Et d’autres si longuets Que d’en subir la poursuite
Vous ferait avouer vos torts Pour gagner la paix.
Il est des conversations Que l’on voudrait infinies,
Un temps du moins, Pour toutes leurs questions.
Il est des conversations, Que l’on voudrait clore
Pour donner vie A quelque contrepoint.
Doués de patience, D’aucuns peuvent attendre,
Ecouter tous ces soupirs, En prendre conscience.
D’autres, avides, nourrissent Précipitation, sans entendre
La nature des désirs Derrière de pieux artifices.
Sans doute, nos états Rendent nos jours
Tristes, joyeux, fluctuants, Raides ou emplis d’émois.
Que l’on veut vite, D’amitié, d’amour,
Uniquement, abusivement, Remplir la suite
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