Mots-clés : Anthologie 1
Un vieux Westminster égrenait le temps,
Il n’était plus du tout à l’heure,
Mais cela n’avait aucune importance.
Le goutte-à-goutte irriguait les veines,
D’une substance finalement rare.
Les frémissements sur la peau
Etaient la preuve de son efficacité.
Les soupirs en assuraient une autre.
Ils ne pouvaient qu’être incités
A se frôler puis à se regarder,
Puis à recommencer encore.
Le temps passait et se dégustait,
Au son de la vieille pendule,
L’heure n’avait toujours pas d’importance.
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